Día 20: El autobús de Madrid y sus dictadores.

Valladolid. 13:30 de la tarde. Parada para coger el 19 (dirección La Cistérniga). El hambre, el cansancio y el gran peso que es la vida, hace que jóvenes y mayores aguardemos la llegada del autobús con impaciencia. Todo es normal. 

Las señoras hablan del vecino del 'Cansao', que se ha roto el dedo meñique del pie izquierdo y su hijo le tuvo que llevar al hospital, que resulta que estaba con la novia, que es la hija de bla bla bla bla... Los chavales que salen del insti gritando palabrotas para impresionar a las mozas del cole de al lado -esas maneras de ligar...-. Y luego estoy yo, alelada de la vida, mirando la vida pasar y deseando comerme una vaca sin despiezar.

El Mercado

Tras la esquina aparece el ansiado autobús. Revuelo general, movimiento, nervios. Y, cosas de la vida, la puerta de entrada queda a la altura de mis narices. Fantástico. Apertura angelical de puertas... Pero cuando me dispongo a entrar, escucho esa frase. LA FRASE: "¿A dónde vas? Ponte a la cola". Esa señora que va con los pimientos y las naranjas en la bolsa del mercado de Plaza España que me mira con desprecio -desprecio de ese de "que poco respeto por los mayores"- ha decidido que yo sea su víctima. Total, pongo mirada de indiferencia, me hago a un lado y le hago el paseillo con la mano para que proceda a picar su bonobus. 

Esta situación es normal en Valladolid. Y pensé que sólo en Valladolid. ¡Pero estaba muy equivocada! La agresividad de las señoras y señores de Madrid va mucho más allá, llegando incluso al contacto físico. Os cuento. 

Madrid. 17:30 horas. Aguardando la llegada del autobús número 32 -ya sé coger autobuses- desde hacía un buen rato. Sólo éramos tres persona en la parada. Un jovencito, un señor y yo. Otra vez, el autobús llegó y su puerta quedó delante de mi persona. Apertura de puertas... Y enganchón en el brazo. Me quedé estupefacta. El señor sacó fuerzas de no sé dónde para impedir mi paso. Y yo le dije algo así como "¿Qué pasa?". Pensé que quizá tenía algún problema, se encontraba mal, vaya usted a saber. Pues no: "No has hecho la cola". Y yo, para mis adentros, grité "¿¿QUÉ COLA??". Me indigné, algo nada propio de mí, por cierto: "¡Bueno hombre! ¡Ya lo que me faltaba!". El señor, tal y como hago yo con las mujeres de Valladolid, me miró con indiferencia, pasó y picó.  

Todo esto es una simple anécdota que me sorprendió bastante, pero que os cuento para explicar algo. He de decir una cosa en favor de este señor de Madrid porque resulta que aquí SÍ que se hacen colas y se respetan seas un chaval o un viejuno. Lo digo porque el otro día, de vuelta a casa, procedía a meterme en el bus. Reconozco que ya con cierta aprensión. Aunque llegué la primera, me quedé atrás esperando a que entrara la gente para evitar comentarios. Pero, sorpresa, sorpresa, una señora (SEÑORA) impidió que nadie entrara en el autobús hasta que no accediera mi persona. ¡Menudo escándalo! El resto de humanos pertenecientes a la tercera edad se indignaron. MUCHO. Me sentí como en el medio de una guerra que no me pertenecía. Comentarios, ironías, farfulleos... ¡Era como ser un político en medio de la ciudadanía! 

Pero bueno, he aprendido que no todos los mayores se quejan de todos los jóvenes, que en Valladolid las colas son un caos -hay dos aparatos para picar en la entrada- y que en Madrid hay que respetar los turnos de entrada, aunque te lluevan represalias. Está claro que hagas lo que hagas, siempre habrá alguien a quien no le guste. Y esto lo dejo como reflexión general de la vida. 

Día 11: Moderna rural en modo VIP.

El año pasado ya os conté que fui a un concierto de modernos, pagando y sin que nadie me coaccionara o me obligara a hacerlo. No hubo agresión física, ni amenazas de muerte. Lo juro. Y el viernes pasado lo volví a hacer, esta vez viéndolo desde lo alto, desde la zona de los 'very importante pipol'. Señores: he sido una VIP.

Como sabéis, soy fan de cantantes y grupos que ya están muertos, acaban de morir -DEP Tony Ronald- o, como poco, ya están disfrutando de su pensión. Sin embargo, mi mente hace a veces pequeñas excepciones con grupos que lo petan ahora mismo. Es el caso de Izal, una chavalada que cada vez pega más fuerte. Una vez hecho este apunte, sigo con el concierto. ¡Cómo me encanta hablar de mí misma!

Aquí Tony Ronald en uno de sus conciertos.

La cosa surgió de repente, a lo loco. Nada de hacer colas. Me dieron una pulserita para ser molongui entre el resto de la plebe -sin ofender, queridos- y a uno de los palcos de la Joy Eslava que me fui. Tengo que decir que aunque me haga gracia el tema de ser VIP, a mí lo que me gusta es el alboroto, pasar calores, cantar a grito 'pelao' con el resto... Vamos, disfrutar de un concierto como una posesa. No hay que olvidar que estoy acostumbrada a las geniales y sucias fiestas de mi pueblo con sus verbenas, sus discomovidas y demás encantos. Aclarado esto, continuo.

Muy majos los cogotes de Izal

Nunca había entrado a la Joy Eslava y la verdad es que el lugar está fenomenal. Es grande, bonito, pero no barato... ¡5 euros por una cerveza! Ahí se me clavó una cosita en la patata, pero lo superé al primer sorbo. La zona de los palcos también está muy bien, con sus sofales y sus mesas y su baño propio. Fue una forma distinta de disfrutar de un concierto, la verdad. Desde ahí podías ver a todo el público cantando y bailando. ¡Y qué decir de los muchachos del grupo! Casi podíamos besarles en la frente. Pero allí, claro está, lo de gritar "¡¡Guapos!! ¡Olé tu madre y olé tu padre!" y cosas del estilo como que no quedaba bien. Guardé las formas.

Y sí, disfruté del concierto porque hicieron muy buen directo, las canciones son estupendas y a pesar de que el cantante estaba enfermo, les salió de fábula y se nota que lo disfrutaron. Pero me faltó algo, no sé el qué. Puede que el hecho de no dejarme la voz cantando -¿cantando?- sus temas, de no estar con el bullicio... O puede que simplemente el hecho de no ser de las pocas personas -como la otra vez- que se sabía todas y cada una de sus canciones le quitara encanto al asunto.

Las chapitas

Pero vamos, que al salir me compré hasta merchandising y todo. Unas chapitas, que la economía no está para muchos trotes -ya, ya sé que no tuve ningún problema en sacar 5 euros por una cerveza-. Además, después me fui por ahí a disfrutar de mi primer finde en Madrid y descubrí muchas cosas, pero eso ya lo dejo para otro momento, que tendréis otras cosas que hacer y no quiero atraeros demasiado con mi prosa hipnotizante.

Día 6: Los paragüeros de Madrid.

Dicen que la lluvia en Sevilla es pura maravilla. Yo no sé por el sur, pero en Madrid la lluvia de maravillosa tiene poco. O más bien nada. ¡La chupa que cayó ayer! Y me pasó eso que, por razones desconocidas, nos pasa a muchos. Eso de que miras por la ventana de casa y no llueve. Coges tus llaves, tu paraguas (por si acaso), bajas en el ascensor y llegas a la calle. En total un minuto, tiempo suficiente para que la meteorología se ponga en tu contra y descargue toda su ira sobre tu persona. Pues eso me pasó.

En Valladolid disfrutas de la lluvia

Todos sabemos que algo fundamental para sufrir lo menos posible la lluvia en cualquier lugar del mundo es llevar paraguas. Pues bien, ayer la utilidad de este artilugio fue nula. Como será que cuando bajé del autobús  (ya lo controlo, no como en mi anterior etapa madrileña) en Jacinto Benavente tuve que quedarme en la parada un rato. En vista de que la tormenta no pensaba darme tregua, cogí mi paraguas con lazo rosa, y me dirigí hasta Sol. Para los de Valladolid, ese trayecto será como ir de Plaza España a Fuente Dorada, incluso menos. ¡Ni 5         minutos! Pues acabé calada hasta el pelo. Empapada.

Yo no sé, queridos lectores madrileños, si esto es normal en vuestra ciudad y hábitat, pero fue aluciflipante. Bueno, y qué decir de los que venden paraguas en la calle. Es increíble la rapidez con la que detectan la necesidad del ciudadano. Es caer una gota y los 'paragüeros' ya están en todas las esquinas ofreciendo este producto imprescindible. Lo que no sé es si venderán alguno. Cuando he salido sin paraguas me he resistido siempre a comprar alguno. No sé por qué. Supongo que mi racanería innata. Si todos siguen el mismo camino que yo, poco negocio harán. ¡Suerte, 'paragüeros'!

Y cambiando radicalmente de tema. Hace casi un año os relaté mi experiencia de "moderna rural por una noche". ¡Pues hoy repito! Ya que todos mis grupos y cantantes favoritos están muertos o, en el mejor de los casos, con gotero, aprovecho para potenciar esa vena moderna que me sale de vez en cuando. Así que os dejo un vídeo de Izal para que apreciéis la buena música.

Día 4: Tapas gratis en Madrid

Así es. Acostumbrada a que en la mayoría de los bares (ojo, algunos se salvan) de Valladolid me pongan cuatro patatas fritas (rancias) de bolsa o unas aceitunitas con la caña, me he maravillado con el acontecimiento de ayer por la tarde.

La lista y las cañas

El nombre del bar ya lo dice todo: Tapas Free. Está en el Mercado de los Mostenses, justo detrás de Gran Vía, justo al lado de mi Karaoke favorito. Ideal para mi persona.

Bueno, pues una querida amiga nos descubrió a mis coleguis y a mí este local al que empezaremos a ir habitualmente. No es fácil decir que no a una caña y a una tapa en condiciones.

Después de ir a La Sureña de Gran Vía (5 botellines, 3 euros) nos dejamos llevar por la idea de comer gratis. Y al Tapas Free que nos fuimos. La cosa es sencilla. Cada semana tienen una lista de tapas de la que puedes elegir la que quieras. Te pides tu caña o tu refresco y a pedir por esa boquita. Yo me decidí por la de tomatito con queso brie gratinado y el resto del personal se fue a lo gocho: hamburguesaca de la buena. El precio por persona: 2,70 € (independientemente de que pidas refresco o cerveza)

La calidad es buena y la cantidad también, sobre todo, la de la hamburguesa. Qué pena que sólo duraran 5 segundo en el plato. De otra forma, ahora tendríais foto.

Hay un ambiente molongui para estar tranquilo. No hay mucha gente, el local es bastante grande y el ruido no molesta. De hecho, una vez con la hamburguesa y el tomatito en el buche, no tuvimos problema en escuchar perfectamente y llorar de la risa con este vídeo que encontré el otro día. Es el último hit, es la oveja gritona. ¡El acontecimiento que todos estabais esperando!

Creo que es imposible que este post acabe mejor que con este vídeo, así que aquí lo dejo. ¡Chinpum!

Madrid. Tercera Parte.

¡Madre mía! Desde mayo del año pasado sin publicar nada. Antes de empezar a poner tonterías quiero deciros, queridos millones de seguidores, que estoy viva. El único problema es que me pudo el ocio y el no tener ADSL en casa. Por no tener no tenía ni microondas ni fogones que funcionaran. Pero estuve bien, no os preocupéis.

El mejor Karaoke de Madrid.

¿Y por qué vuelvo ahora? Pues bien sencillo. Os voy a dar la explicación corta, que la larga es un poco full. Después de abandonar Madrid en septiembre de 2012, volví a la provincia. A Valladolid. Empecé muchas cosas, muchos proyectos, incluso me apunté al gimnasio (¡Yo! ¡AL GIMNASIO!). Y hoy, sin yo saberlo hace un par de semanas, estoy de nuevo en la capital. De vuelta al misterioso mundo de los abonos transporte, del metro, de sus gentes y sus karaokes.

Ya, ya lo sé. Que me voy por las ramas, que me centre, bla, bla, bla... La verdad es que dar una explicación importa bastante poco. El caso es que estoy aquí aunque no sé por cuánto tiempo (puede ser una semana como infinito al cuadrado)

Recién llegada con mi maleta y mi boina mental de pueblo, he encendido el ordenata y me he dicho, "Lidia, una vez abandonaste un blog. Él no lo haría". Y es cierto, sigue tal y como lo dejé. Así que retomo mis intenciones pasadas de contar mis vivencias con esta tercera entrega de "De Chotis y Bocata de Calamares".

No sé si esta vez conseguiré bailar sobre una baldosa (aunque eso le corresponde al hombre). Tampoco sé si esos aros rebozados en grasaza reutilizada caerán en mi gaznate. Pero tened por seguro que si lo consigo, será lo menos interesante de mi vida en la Capi. ¡Vuelve la provinciana!

Y para empezar, una canción que me encanta de un grupo que me encanta. ¡Esta vez no me vuelvo al pueblo sin visitar el bar de los Burning!

Queridos, espero no defraudaros.

DÍA 100: Moderna rural por una noche.

Sí, queridos amigos, he ido a un concierto de modernos en Madrid. Por iniciativa propia, pagando y por gusto. No sólo escucho a los Beatles, a los Brincos o a Nino Bravo. Hace unos meses, un buen amigo de la capital me enseñó una canción de un grupo llamado Izal. En concreto, la canción Eco, muy curiosa por el enlace de palabras.

La verdad es que nunca me han gustado los grupos modernos y cuando hablo de modernos, hablo de los que nacieron a partir de 1990 en general. Además de provinciana, soy una antigua. Pero oyes, estos muchachos me gustaron. A partir del momento en que mi colega me enseñó el -pequeño- repertorio de Izal, empecé a escucharlo en mi mp3 de hace millones de años y con las piezas básicas para que funcione -tengo al aparato, como quien dice, en cueros-. Eco; Sueños Lentos, Aviones Veloces; Teletransporte... Y un par de canciones más.

Casualmente, a los pocos días, los chicos anunciaron un nuevo disco que estaba en el horno. Fue entonces, cuando vislumbré la oportunidad de ir a un concierto en Madrid. Fue el 12 de abril en la Sala Moby Dick. Muy barato, por cierto.

Me cogí a mi amigo -y a otra coleguilla- y allí que nos fuimos. Previamente, me tomé un par de cañas en el 100 Montaditos -no me deis las gracias, señores de la franquicia- para entonar un poco y atreverme a aplaudir canción tras canción. Es que me da vergüenza demostrar emoción en los conciertos. No me preguntéis por qué.

Una vez en la sala, el retraso empezó a desesperarme, así que me pedí una copichuela. Ojo con los precios, que con lo que me costó la copa, me tomo dos en Valladolid. Por fin, el concierto empezó. Izal tiene un directo muy, muy bueno. No es que sea una entendida, pero sonaban bastante bien y los chicos eran muy majos. Había globos pululando por la sala y el público, aunque al principio estábamos todos quietos, empezó a moverse al son de la música.

El calor empezaba a notarse, así que nos pedimos otra copa -mi economía me lo reprendió a finales de mes-. A lo largo del concierto, el grupo cada vez sonaba mejor. Y tocaron un montón de instrumentos. El que más me gustó fue el ukelele, ese sonido que me recuerda a algunas canciones de los Beatles. Un instrumento que, además, queda graciosísimo en manos de un hombre hecho y derecho -aunque más gracioso quedaba en Israel Kamakawiwo'ole -DEP-.

En fin, el concierto terminó y yo no me quería ir de allí sin conocer a los chicos del grupo. Como siempre, mi afán por hacer amigos afloró al terminar esa copa. Mi compi huyó y me quedé con mi otra colega y amigos que hicimos por allí. La verdad es que Mikel, el cantante, fue muy agradable y paciente. Tras felicitarle por el concierto, le dije que estaría encantada de llevarles la comunicación. Creo que llegué un poco tarde, ya funcionan con una agencia, así que me quedé con una caña a la que me invitaron, no se sabe si por pesada o por simpática. Prefiero quedarme con la duda.

La noche acabó bastante tarde, con borrachuzos a nuestro alrededor y otras especies del campo lunar. Vamos, como una noche cualquiera, aunque para mí se quedara en una noche moderna. De moderna rural.

DÍA 82: El mocosaurio.

Durante todo este tiempo de letargo 'bloguero' he seguido con mi vida en Madrid. Todavía no he bailado un chotis -no encuentro una buena baldosa- ni he comido un bocata de calamares. Bueno, miento. El 100 Montaditos, en el que dejo gran parte de mi sueldo de teleoperadora, ha renovado su carta y se ha puesto un poco madrileña, ofreciendo un bocadillín formado por dos rabas. Es un paso.

No os fiéis de la imagen. Se aleja un poco de la realidad.

No os creáis que no he escrito porque no me ha pasado nada interesante, ha sido pura vagancia. Madrid es un pozo de aventuras absurdas. La gente, los ambientes, los acontecimientos... Siempre habrá un punto en Madrid en el que esté pasando algo fuera de lo normal. No sé si esto también pasará en mi tierra querida, pero, si es así, yo no lo he notado.

Los personajes de Madrid dan ambientillo a mi día a día y noches de karaoke. Personas no muy agradables y otras que hacen que te sientas un reportero de Callejeros. Los que tengo grabados con fuego en el alma, corazón y cabeza son tres. Hoy sólo contaré uno. No me presionéis. 

Estaba esperando al metro sentadita en un banco-barandilla. Esos formados por dos barras de metal puestos a distintas alturas. Son para sentarse. Os lo juro. Mientras sudaba con el calor infernal y pegajoso del submundo, un señor elegante apareció de la nada. Se paró justo delante de mí y se quitó las gafas. Yo supuse que era para limpiarlas y quitar la roña de los cristales. Nada más lejos de la verdad. Le debía picar la nariz porque, mientras miraba la patilla izquierda, ni corto ni perezoso, se la introdujo en una de sus fosas nasales. Y hurga que te hurga. No sé si encontró algo, pero a mí los ojos se me quedaron como dos platos. Estuve por pedirle las gafas para ver si de verdad estaba pasando. Pero decidí que mejor no. El tema mocos patilleros nunca me ha apasionado y menos si alcanzan la parte trasera de mi oreja. 

Esta no es la única vez que he visto cómo alguien se saca moquillos en público. No consigo entender por qué lo hacen y menos, cómo lo hacen de forma tan original. El niño que sangra porque pone demasiado ímpetu en limpiar su nariz de rastros verdes. Bueno, es un niño. Pero, ¿y el señor que va conduciendo su Audi y para en un semáforo en rojo? ¿Por qué aprovecha para sentir el vacío en sus fosas nasales? ¿Por qué? No es necesario mostrarle al mundo este tipo de cosas. Y esto pasa en Valladolid y en Madrid. Pasa en todas partes. ¿Cuándo harán un estudio los estadounidenses para ver qué tanto por ciento practica este deporte? Señores de la Universidad de Massachusetts, les animo a investigarlo. Y a los de Kleenex les digo: menos pañuelos con aloe vera y más publicidad para fomentar el uso de papeles para despejar las naricillas españolas. Hombre ya. 

Por cierto, un saludo a mi amigo Mocosaurio, ese niño del cole, el niño que todos hemos tenido en clase, el mocoso. Lo mismo eras uno de ellos. ¿Tú sorbías o te dejabas dos velas? 

Hoy soy lógica. Escato-lógica. 

DÍA 26: Cómo coger un bus en Madrid y morir en el intento.

He vivido durante más de un año en Madrid. Os preguntaréis que qué estoy diciendo si en el título pone día 26, pues os explico. Es el día 26 de mi segunda etapa en la capital. Yo ya vine en octubre de 2010 a hacer un señor máster. Durante todo este tiempo he cogido pocos autobuses y, cuando lo he hecho, ha sido acompañada.  Aunque lo he intentado por mi propio pie, ha sido completamente imposible.

A veces me siento una paletilla. Y, probablemente, lo sea. Un poquito. Pero es que en Valladolid, como mucho, hay dos paradas por plaza. En Madrid hay como tres o cuatro y otras seis a 10 metros. Me dirás tú cuánto tiempo tengo que tirarme para encontrar la marquesina que me viene bien. ¿Que podría mirarlo en Internet? Pues sí, y lo hago. Lo que pasa que tengo el sentido de la orientación que nos han acuñado a las mujeres. Es así, otras mujeres encuentran cualquier sitio en un segundo. Yo no. Ya me puedes señalar el punto exacto, que acabo en la acera de enfrente de la calle contraria.

Lo que tengo que decir en mi defensa -ya está bien de criticarme- es que una vez conseguí coger un bus yo sola, por iniciativa propia. Era para ir de casa al supermercado, que está muy lejos. Salí de mi hogar muy digna andando con paso firme hacia la parada de autobús que me decía el Google Maps. Y llegué. También hay que decir que era andar una calle recta, pero bueno, logré mi objetivo.

El problema que tengo ahora me persigue desde hace un par de días. Os cuento. Llegó una chica nueva al lugar donde estoy trabajando. No, no. No os alarméis, estoy trabajando de teleoperadora, no de periodista. Es lo que hay que hacer para poder vivir en Madrid sin ayuda de papá y mamá. Lo de la venta telefónica, por cierto, tiene para otro post. Sigo, que me voy del tema. Llegó una muchacha nueva y hablando llegamos a la conclusión de que vivíamos por la misma zona. Yo siempre he cogido el metro en Ciudad Lineal -que es donde está el curro- para poder llegar a casa. Y resulta que hay un bus que me deja también por ahí, más cómodo. Total, que llegué el martes y dije, pues lo cojo. Me recorrí varias paradas de autobús y el 113, mi objetivo, no estaba en ningún lado.

Me hacen gracia las paradas de Madrid. Siempre te están diciendo lo que queda para que lleguen los buses. Es para la gente ciega, pero algún locuelo -eso es vivir al límite- le da al botón por hacer la gracia. Creo que más de una persona odia a la chica que habla. Se vuelve cansina.

Me voy del tema otra vez. Es que me liáis. Decía que no encontré el 113, así que cabizbaja me fui al metro. Sola y desamparada. Y mientras me dirigía hacia allí, gente loca, borracha y pervertida iba fomentando mi canguele. Qué de gente rara. Menos mal que llegó la policía a pedir el DNI de los personajes. Es que aquí en Madrid hacen un montón de redadas para pillar a inmigrantes ilegales. Algunos van con uniforme, otros van de normal, pero se les distingue a la legua. No sé qué tienen, pero canta un montonazo.

Mirad, he decidido que paso de contaros la historia del bus. Siempre hacéis que cambie de tema. Malditos. Un resumen. No encontré la parada y no voy a volver a intentarlo. Suficiente tiempo se gasta una en Madrid para desplazarse como para andar gastando más minutos de mi valiosa vida en no encontrar el modo de llegar a ninguna parte.

DÍA 18: Beckham y el Metro de Madrid

Estoy muy triste. Hoy mi post iba a dedicarlo exclusivamente a la nueva imagen de H&M, vamos, a David Beckham y a su calcetín. Hasta ayer, todo el metro de Madrid estaba plagado de fotos de este hombretón -que no pasa de moda ni queriendo- y alegraba la vista cada vez que doblaba una esquina. Tampoco es que me entusiasme excesivamente, vamos a ver, no me van los típicos guapos, pero sería muy falso por mi parte decir que no me gusta verle cada vez que cojo el metro.

Todo empezó la semana pasada cuando alguien me advirtió de los nuevos carteles que habían puesto por el submundo de Madrid. Nunca me había fijado, he de admitirlo, pero cuando supe de su existencia estuve al quite. Recuerdo que iba escuchando Fórmula V, la canción "Loco, loco, loco" y loca, loca, loca me volví yo al ver esa creación de la naturaleza. Aquí algunas de las fotos.

Y bueno, no es que haga sólo de modelo, es que esos calzoncillos llevan su nombre bordado. Vamos, que también le da tiempo a diseñar su propia ropa interior. Ahora entiendo por qué le queda tan bien. Es la primera vez que Beckham lanza una línea de ropa -interior- pero no va a ser la última porque H&M le ha fichado -lo suyo va de fichajes en general- para que vaya sacando más historias. 

No sé sin en Valladolid le han puesto en las marquesinas del bus. Si es así, vallisoletan@s, disfrutad de su imagen y no penséis en la pasta que está ganando, que eso, al final, sienta mal. Y más sabiendo que ya está casado. 

Yo sigo cogiendo el metro para ir de aquí para allá, con mis cuatro duros en el monedero. Qué rabia. Cada vez que le veo pienso que este chico nunca se ha montado en el metro -y si lo ha hecho, ya ni se acuerda- y no ha notado 'sobacas' revenidas, ni ha sudado, ni ha olido esas paradas de metro, que ni cuando abonan el parque de debajo de mi casa del pueblo. Nunca se ha subido y, sin embargo, le veo todos los días allí. Menuda ironía. 

Nos os voy a hablar de la gente del metro, ni de historietas, que para eso ya está mi colega Álvaro Morente, que está también iniciándose en esto de los blogs y no quiero quitarle el tema, de momento. Echadle un ojo, que es un tío muy literario. 

DÍA 16: Resaca de famosos

El título de este post no va de la resaca que tienen los famosos por alcohol o por drogas -D.E.P. Whitney Houston, por si acaso-, hace referencia al amanecer en el que me di cuenta de que la noche anterior me había codeado con unos cuantos actores y demás artistas de la pequeña y gran pantalla.

Es gracioso encontrarse con personas famosas mientras te estás tomando tu séptima cerveza en un karaoke de mala muerte perdido en un parking de la Gran Vía. Es en ese momento cuando no eres tú el que les ve por la tele sentado en el sofá de tu casa mientras te comes un yogur. Son ellos los que pueden verte mientras cantas Un beso y una flor, de Nino Bravo, a grito pelado, como los ángeles y con la cerveza que ya no sabes si sale o si entra en la boca. 

Esa era yo. Acabé la canción, bajé las dos escaleras para descender de las nubes y aterrizar, de nuevo, en el suelo para que uno de mis acompañantes me dijera, «mira, ese es actor, sale ahora en la serie Con El Culo Al Aire». La emoción me embargó. No tenía ni repajolera idea de quién era ese chico con gorra pero, sin dudarlo un segundo, me dirigí hasta él: «Hola. Mira, me han dicho que eres actor, lo que pasa que no caigo, no sé quién eres. ¿Cómo te llamas?». Pues muy bien, así se empieza una conversación con una persona que está hasta las narices de que se acerquen a él para pedirle fotos. Menos mal que el muchacho era simpaticote. «Me llamo Raúl Arévalo». Ahá, ni idea. La conversación siguió tan normal, yo preguntando, él también -aunque menos, por cumplir, el pobre- y dando la plasta un rato. Ya supe quien era, así que me dirigí a la persona que tenía al lado y le pregunté lo propio, «¿y tú quién eres?». El chico me miraba raro, vaya usted a saber por qué y dijo «me llamo Eduardo» y seguí el mismo proceso, preguntas varias para descubrir quién era. Pues misterio resuelto, era el director de la película Verbo, Eduardo Chapero-Jackson. Muy majete también y otro cumplidor más. Pobrecitos. 

A la media hora y después de que me acoplara al brindis de un chupito de jarabe de arce, decidí que era hora de dejar de poner a prueba la paciencia de los dos muchachos. Así que me fui. Idas y venidas al baño, cuatro risas más y hasta luego otra vez. Era mi noche de pegarme al lado de cualquier famoso. Me hacía tanta gracia codearme con personajes públicos que no podía parar. En Valladolid, lo más que te encuentras es a algún famosillo, autor de canciones de verano, en la misma esquina del mismo bar cada fin de semana. Eh, y no desprestigio a mi querida ciudad, que conste. Lo que pasa es que allí no nos creemos que haya ningún famoso, cosa que me recuerda a aquel día en que una amiga le tocaba la calva a King África mientras decía, «mira como se parece este tío al de la canción de Boooooooooooooooooooomba». Asín semos de naturales.  

DÍA 13: Dos semanas y como el primer día.

Os pido tranquilidad, queridos millones de followers. No, no busquéis más abajo, no hay más entradas. Os preguntaréis que por qué pone DÍA 13, pues bien, os lo voy a contar y voy a empezar por el principio de los tiempos.

Primero me presento. Aquí Lidia Cossío, 24 años y vallisoletana de pura cepa. Encantada, dos besos. 

Segundo, la historia. Después de licenciarme en periodismo, hacer un máster y embarcarme en una segunda carrera, me hallo en la absoluta desesperación. Sí señores, soy una parada más y de provincia. En Valladolid la historia no anda muy bien, no hay trabajo ni para poner copas en un bar, así que para disfrutar de mi juventud, he decidido trasladarme a Madrid. 

Y aquí estoy. El día 29 de enero, de forma precipitada, hice mis maletas y me cogí un Alsa para venirme a la capital. Vivo en un piso sin Internet, sin teléfono, sin microondas y sin vitrocerámica. Me caliento la leche con el único fogón a gas que funciona. ¿Y cómo estoy escribiendo este blog? Pues muy fácil. Estoy haciendo un curso de Peridismo Digital para Radios (aquí la propaganada) y, claro, el ordenador es una herramienta base y escribir un blog un ejercicio fundamental. 

En estos 13 días, alguna que otra anécdota, personajes, situaciones y experiencias de estas que dan colorcillo a la vida. Pero mejor no las cuento hoy. Eso sí, he descubierto que mis cosas de pueblo sintonizan con las cosas de ciudad. Y muy bien.